CHEIRA A DEZEMBRO

 

A festa dos sentidos conjuga-se em perfeição no mês de Dezembro. Mas são os aromas o que mais comanda na exaltação da memória e no prazer da comunhão. Pinho, laranja, canela, cravinho-da-india aproximam a infância ao presente e os perfumes que enroupam a casa convidam a narrativas sobre outras infâncias, recordações que parecem presente pela fidelidade da reprodução dos cheiros.

Cheira a tempo bom, a tempo de lar.

SOLIDÃO COM UM TOQUE DE ALFAZEMA

 

 

Fez uma pausa, tomou uma água depois um licor muito doce e depois água de novo, mascou uma pastilha de mentol que cuspiu ao fazer as contas, terceiro do dia, doía-lhe o corpo, suspirou, ajeitou a pouca roupa e apertou os laços de seda do negligé transparente, lavou as mãos e sentou-se à espera de ser requisitada de novo.

A alcatifa estava gasta dos passos caminhados até aos quartos, levantada nos cantos, um cheiro levemente acre, levemente doce agarrava-se às paredes, a ela. Suspirou e viu um novo cliente a assomar a escada de madeira. Suspirou outra vez e ligou o difusor com aroma de alfazema.

NOMES

 

 

Os passos estudados não falharam, a música rodada tantas vezes nos ensaios pela noite fora trouxera-lhes o rigor da apresentação. Mas a adrenalina do momento sem prática possível, injectou-lhes o faro primário dos animais e como um perigo farejaram-se na cumplicidade dos odores de macho e fêmea. Cheiraram os próprios narizes no reconhecimento, o hálito quente e húmido na quase-quase vontade da mordida e o suor invisível destapou pegadas por baixo dos perfumes de frasco.  Souberam finalmente como se chamavam.

O MURO

 

De repente e sem aviso os dias esfriaram para tão logo se aquecerem como no Agosto que ainda mal tinha partido. No final das tardes gostava de se encostar ao velho muro de tijolo, esburacado, protector do vento fininho onde ele e as lagartixas ainda consumiam o quente deixado pelo Estio.

Ficava pensativo.

Queria guardar dentro de si tudo o que via adiante, mas mais que tudo o que cheirava, os perfumes únicos que etiquetava na sua cabeça a cada cousa que via sem abrir os olhos e descobria para grande espanto dos demais pela sua pequena idade.

Ficava pensativo e até um pouco triste de crescer.

Talvez esquecesse de tudo, afinal os adultos que conhecia não ligavam nada ao que era importante para ele, e realmente importante era lembrar o cheiro da manhã quando pisava na terra ainda húmida ou o cheiro barrento do muro onde agora se encostava para se proteger da brisa fresca de Setembro.

De repente ele cresceu e o nariz esqueceu-se dos cheiros que lhe eram tão importantes.

Mas quando lá regressava, ao velho muro de tijolos, cada vez mais decadente e pequeno, prometia a si mesmo não o esquecer. E era feliz apenas de se lembrar de si tão menino com pensamentos tão grandes.

ESPERANÇA

 

 

Sem condição de ver o que lhe diziam, a boca que proferia palavras tão alinhadas, logo ali e sem comando seu os outros sentidos se chegaram à frente para lhe dar a mão e desenharem o caminho salvo.

 

Os ouvidos ouviam, a saliva ajudava a entender o que lhe entrava de sons transformado em imagens, mas eram os cheiros de verde a bordejar o carreiro e o hálito seguro que mais o levava a direito.

 

Eram palavras de esperança como nunca lhes houvera sentido o perfume.

 

PÃO

 

 

Falaram de pão e do cheiro quente e confortável que se sente quando esse alimento sai do forno, palavras que trouxeram outras a acompanhar, uma mesa que se ía compondo, convivas a sentarem-se por convite próprio e depois já era uma brincadeira de odores que trazia as lembranças de outros tempos, outras comidas, flores e frutos, e os olhos fechavam-se no gozo de apurar o paladar na procura renovada de o sentir e explicar aos demais o seu significado, o seu aroma, o que exalava pelas casas da memória, as trocas da emoção nas especiarias dos vários tons dos sentidos, alegria.

E tudo por causa de pão.

REFÚGIOS

 

 

 

-Não há cheiro como este!

E fincava as mãos nas ancas a admirar o mar a encaracolar-se branco, para vir morrer mansinho na areia molhada, os pés estacados a enterrarem-se.

Não dizia mais nada a partir desse instante, tudo era aquele cheiro. Ou não era nada. Era mesmo era a memória dos dias longos de praia, na companhia dos avós, a fazer tudo o que quería, a correr e a fazer rodas e pinos e a entrar no mar e a sentir as gotas de sal a formarem-se nos ombros quando secava ao sol.

Um cheiro que lhe picava as memórias de tão bom que era, tão presente, tão preciso quando as coisas de adulto não lhe corríam bem e se refugiava nos cantos da praia lembrada de quando era menino.

Não há cheiro que chegue ao dos tempos felizes.

 

 

RAIVA

 

Não entendía nada do que lhe diziam, nada, toda aquela gritaria, cada vez mais alto, cada vez mais vozes a juntarem-se e nada lhe era perceptível.

Melhor ficar sossegada. Imóvel. Talvez se vão embora. Até desapareçam como por magia e até por esta ela se torne invisível e o ruído se aquiete.

Fica o cheiro. Um rasto de pólvora ou qualquer coisa idêntica a um cianeto que arde nas narinas e queima. Sempre. Até ao peito.

Cheiro da raiva dos homens.

 

AS PAPOILAS NÃO TÊM CHEIRO

 

Era um correria desenfreada pelos campos afora, os joelhos e os tornozelos, a barra da saia, tudo manchado de um ensanguentado à medida que passava e espezinhava, ía arrancando as papoilas que se acercavam à mão. Atrás vinha ele, invariavelmente com um caniço verde na mão vergastar o ar, silvando, lutando e ganhando contra monstros invisíveis.

Caíam depois à sombra de uma qualquer árvore a comer azedas, ele a tentar soprar nas folhas de uma erva para soltar assobios estridentes.

Confidências.

Depois o silêncio e a passarada.

Ficou-lhe na memória o cheiro das papoilas. Que não têm cheiro. Mas o cheiro dele, das corridas, das azedas mastigadas e cuspidas, do caniço a cortar o ar que até esse tinha o seu cheiro muito próprio, das conversas miúdas sem nexo e tão importantes no segredo que mantinham.

Lembra-se do cheiro das papoilas. É esse o único segredo que hoje tem.

 

SEM SABER

 

Chegava do mercado muito carregada. Mas nem por isso deixava de trazer um braçado de flores da época, as que fossem mais perfumadas. Atraíam sempre insectos. Implicávamos com ela por causa disso e ela sem fazer caso repetia o gesto todas as semanas. Habituei-me a ver flores naquela jarra toda a minha vida. As mais cheirosas. Mesmo quando já não vivia com ela, entrava no salão e entre dois dedos de conversa, distraída, apertada o pé das flores, a macieza das pétalas e enfiava o nariz no meio daquele odor. Só me apercebi da falta que aquele ramo perfumado me fazia, das tardes a falar a pretexto de nada, das abelhas teimosas, quando já não haviam. Enquanto me estiveram ao alcance não tive a dimensão de como fazia a diferença um arranjo floral perfumado, o meu nariz a habituar-se a cheirar memórias sem saber.

TALVEZ SEJA A CHUVA

 

 

Cerrar os olhos e sentir para além de tudo, da escuridão que vem como dedos e abafa.

Mas do aroma ao redor, o sentir do que se aproxima ainda ao longe, Primaveras recordadas sejam nos risos distantes de brincadeiras de grinaldas de papoilas ou perseguições de borboletas entontecidas pelo nascimento das cores, sentem-se os beliscões no olfacto como espirros que não sabem se se evitam ou desejam.

Talvez seja a chuva que abafa e não deixa chegar de vez o cheiro e o acama à terra sequiosa.

Talvez seja a chuva que lava a terra preparando-a para o perfume das borboletas.

SÃO ROSAS SENHOR

Rosas em Janeiro ou a lenda de uma estória para aprender história, que interessa se a demanda assim não foi de D.Dinis a Isabel e nem ela se tornou santa, rosas são sempre rosas, no inicio do ano ou ao meio deste mas rosas sem perfume ou até mesmo sem espinhos é como sentir amor sem sofrer, um poeta sem musa, ou um verso onde escrever.