Quadrifonia de odores, estações da memória, bricolage dos sentidos. Em qualquer lugar o meu nariz era capaz de me levar até ela, no meio da multidão, através de mil perfumes, a rasgar outros aromas como um animal no desmame que ainda procura a réstia do leite no aconchego do pêlo.
Mesmo agora, todos estes anos corridos, a venda escura atada, ainda se solta no ar um leve tom do seu sentir e eu sei-o, aspiro-o, recordo-o no meu peito, na minha cabeça, na minha saudade.
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