As manhãs têm um perfume tão intenso. Deve ser porque estiveram toda a noite a descansar e quando acordam para o dia se exibem garbosas do seu cheiro caracteristico.
Aquela manhã não era diferente. Era o contraste de uma noite de essências misturadas entre o fabricado, o fumo de tabaco, os cheiros dos homens e das mulheres. À beira-mar, lisa de águas que havíam fugido para outro oceano restava o pico dolorido do iodo. Entrava pelas narinas sem pedir permissão, alagava-se pelos pulmões, sentía-se à vontade para trazer as recordações à luz do dia.
Ela ficou calada, deixou que o ar húmido lhe engelhasse o vestido de noite e os cabelos. Naquela manhã só interessava ver-se como criança a empilhar baldes de areia molhada e a construír castelos em que inventava princessas aflitas à espera que o cavaleiro a salvasse do dragão.
Inspirou longa, fortemente. Virou costas e trouxe no olfacto um bocadinho do que já fora.
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